Escrito sobre el agua

                             Como un verso perdido
                             escrito sobre el agua..

                             Vagas entre las luces mortecinas
                             de amarillo pintadas
                             y una luna redonda
                             en tu espalda descansa.

                                                            Tranparente
                             te ocultas de miradas indiscretas.

                             En el rostro, la imagen de tu alma.

                             Una flor deshojada queda lejos
                             tirada,
                                            quieta,
                                                           flotando sobre el agua.

Este día

                                       Este día de pájaros dormidos
                                       persigue,
                                       un estridente silencio.

                                       Permaneceré en él como música callada
                                       para sentir tu voz en la memoria,
                                       y respirar tu aliento.

                                      Antes que nazca el día y con la aurora,
                                      sea insensible mi tacto a tu recuerdo.

Una llegada

                                  Una imagen adictiva en la mirada,
                                  un caminar pausado, un objetivo,
                                  ya  el alma dirigida hacia parajes
                                  blancos,  como la paloma del olvido,
                                  un mundo imaginario en lontananza
                                  un suelo sin rencor y sin melancolía.


                                  Entre luces, un carnaval sin máscaras,
                                  nubes doradas en permanente lluvia,
                                  gotas de vida como un maná divino
                                  derramadas sin tregua, dulcemente,
                                  una mirada de niebla hecha suspiro,
                                  que deambula alegre ya de camino.
                              

                                 Un manantial de luces, fresca fuente
                                 donde beben los pájaros sedientos,
                                 unos sauces erguidos contra el viento,
                                 sauce azul inundado de esperanza,
                                 un río serpenteando en la explanada
                                 un rodeo aparente
                                                                  Una llegada
                                                                                        al sitio de destino.

" Otoño medieval "

Tiempo en letargo de un momento, que no ha quedado en el vacío sino que ha sido, un eslabón más de la   cadena, que nos ha traído hasta nuestros días.
Nada ha cambiado,  ni siquiera la forma de manifestarnos. A pesar del tiempo recorrido, seguimos siendo los mismos.
A caballo de nuestro planeta, convertido en nave espacial, seguimos recorriendo el Universo lejano, mientras que el próximo, nos resulta desconocido.
Vamos de sorpresa en sorpresa, pisando arenas movedizas, como fueron aquellos seres que quedaron allí. Sin diferenciaciones, todo sucede siempre de igual forma para todos.
Por el camino, tropezamos con los manantiales secos, con los suelos alfombrados en amarillo,  y con la esperanza, de llegar siempre a una nueva y efímera primavera.
La rueda sigue sin parar, y el sol, nos espera en un horizonte plagado de incógnitas. Pero la primavera siempre llega y con ella, la vida.
Y después.....se va.

Dame tu luna blanca

                                 Tu llama baila.
                                 Baila ante si misma, silenciosa,
                                 entre dorados rayos de fuego,
                                 y erosiona implacable
                                 un esférico y cansado cielo.
                              
                                 Tu sonrisa atrae las miradas
                                 hacia el espíritu inerme del sueño,
                                 y al tocar los ejes transversales
                                 la nada hecha esencia se desploma,
                                 desliza un efímero instante entre los dedos.
                              
                                 Pero me aferro a ti, a tu inconstancia,
                                 para librarme de un desbordado invierno
                                 que anega las  orillas de la vida,
                                 morada cálida, de alegrías y de anhelos.            
                                  
                                 Postrada estoy, ante tu grandeza,
                                 ante tu ingrato poder escurridizo,
                                 ante tu fuerza, tu llamada, tu juego.
                              
                                 Echo mis redes, sedientas, suplicantes,
                                 envueltas en transparentes lienzos,
                                 palabras sin sentido,
                                 que caen al vacío eterno del olvido.
                                 Tú, cual amante despechado,
                                 haces oídos sordos a mis súplicas,
                                 galopas hacia la nada, sin freno.
                             
                                 No deseo seguir en la carrera,
                                 me fatiga la tarde sin sueños,
                                 crepúsculo de  mares vacíos,
                                 difuso y erosionado tiempo.
                              
                                 Dame tu luna blanca.Tu luz  Dame tu rojo espejo.
                                ¡Ay mi luna sin alma!  ¡Ay mi callado espejo!

Etérea vivo, sin ser

                                                  Etérea vivo, sin ser y a la vez, siendo.
                                                  Me palpo y no me siento, me miro
                                                  y no me veo.
                                                  Me desplazo a mi misma, me eludo, me rodeo.
                                                  Extiendo los brazos de acogida, los ojos
                                                  pegados al cielo.

                                                  Giro vuelta tras vuelta, el vértigo
                                                  me atrae.
                                                  Quiero oír las canciones inaudibles,  el piar
                                                  de los pájaros, tocar la primavera.
                                                  Pisar la perezosa bruma
                                                  de la aurora.  
                                                  Abandonarme, flotar, vivir. Salir
                                                  del verso. Tuyo. En ti.

                                                  ¡Escribe ya sobre tu suelo blanco!
                                                  Después ¡quémalo, échalo al fuego!
                                                  Si soy verso en tu alma ¡rómpeme!
                                                  No deseo estar presa
                                                  de los versos que nunca se escribieron

Se apagó de repente

                                                             Se apagó de repente

                                                          Me deslumbró
                                                          la luz roja de tus dedos
                                                         al  recorrer mi dorso desnudo.

                                                          Se apagó de repente. Con ojos doloridos,
                                                          miré hacia todas partes
                                                          hacia todos los días.
                                                          Corrí tras de ti, caminé  tus pisadas,                                                                                           loca, sin guía.

                                                          Así seguí corriendo
                                                          hasta perder tu rostro en la distancia.
                                                          Al regresar, en tu lugar había
                                                          un racimo de rojas amapolas.
                                                          Sangre sin memoria.

Desde la orilla

                                                            Desde la orilla

                                                        Arpa pálida y fría,
                                                        en un lugar de mi alma palpitando
                                                        cuando veo a lo lejos,
                                                        ir y venir senderos; sin llamarlos.

                                                       Me quedo en una orilla,
                                                       voy y vengo como ellos, sin mirarlos,
                                                       mientras persigo el sueño,
                                                       de abrazar los recuerdos perdidos; el milagro.
.
                                                       ¡Ay rocío perlado!
                                                       Con tu llanto de niño,
                                                       empañas la mirada de remotas imágenes
                                                       disueltas en el tiempo.
                                                       Desde la otra orilla, dejan a su paso en el aire
                                                       una estela amarilla.

                                                       Cae la tarde y el crepúsculo,
                                                       a galope entre sombras de fuego,
                                                       arrasa los campos de lirios
                                                       quebrando sus cuerpos.
                                                                                            En la noche, vaga un alma
                                                       extraviada, buscando un lucero.

No quiero despertar

                                                  No quiero despertar


                                         Golpea la rama verde el cristal de mi vida,
                                         movida por un viento batido en mil batallas,
                                         un rítmico arrebato llamando a la ventana,
                                         mientras duerme en mi mente la memoria sin alba.

                                         Perdida en el vacío de un pozo sin final,
                                         en busca del oxígeno en las profundidades,
                                         levanto la cabeza, emerjo de mi entorno,
                                         y vuelve a sumergirme la ingrata gravedad.

                                         Miro, miro hacia todas partes para salir del sueño,
                                         y despertar de nuevo en un valle estrellado,
                                         entre nubes y flores y dorados cometas,
                                         en vuelo hacia lo alto, con designios azules.

                                         Se oye mi voz vacía en un mundo de astros,
                                         como una luz veloz recorre el firmamento,
                                         y me devuelve el ansia junto a una nueva vida
                                         de soles hermanados, unidos mano y mano.

                                         No quiero despertar, no, ya no quiero.
                                         He brotado del hondo, he traspasado el sueño
                                         mientras siento el latido de la rama en el alma,
                                         del reloj de la vida movida por el viento.

Musica El Cid

Sigue el río invisible atravesando el bosque.  Los árboles, son simples espectadores en un paisaje, donde todo se mueve fuera de la voluntad de cada uno.  El consuelo y esperanza, está en el color verde y en la profundidad de sus raíces.  El alimento, les llueve del cielo. Solo tienen que esperar y dejar pasar.
La música, es su lenguaje.

Llegaste

                                                       
                                                            Llegaste

                                                  Llegaste.

                                                  Fui en tus manos,

                                                  como una mariposa sorprendida

                                                  desplegando las alas

                                                  entre la rítmica vibración de tus dedos.

                                                  Ahora,

                                                  hecha sombra de luz

                                                  ávida de tu presencia

                                                  confusa entre indefinidos límites,

                                                  emprendes otro rumbo.

                                                  Ahora,

                                                  cuando en mi ya no existo.

El silencio

                                         El silencio

                Viene de lejos, sus sones lo delatan,
                 y al pasar sacude con estremecimiento
                 el árbol cuyas ramas,  acarician el suelo,
                 árbol de sombras mudas, en silencio.
                 Se conmueven los pájaros.  Sus cánticos,
                 se pierden entre el bullicio altanero
                 de otro cantar ausente. Vida sin eco.
                Yo, ya siento su frío en mi regazo,
                 siento que me rodea,  inunda y atenaza,
                 y nada puedo hacer por detenerlo.                                                                                                Su carcajada,  retumba en mis oídos
                 ¡Ya pasará! me digo. Es, un momento
                 Y grito, grito calladamente.
                 Se ahoga,  muere la voz y el grito en mi pecho.
                 Más arrogante,  se aleja como vino,
                 con  la partitura,  vacía de notas musicales.
                 En su horizonte, arde una llama negra
                 de letras inconclusas.
                 Enmudecido..... arde el silencio.

La tristeza

                                              La tristeza

                                            Existe la tristeza, más sus olas,
                                            no cubrirán mis pies con las arenas,
                                            ni burlará mi sonrisa en su alcoba.
                                            He de escapar de su pecho sin alma,
                                            he de volver a mi mundo de rosas.

                                            Existe la tristeza no lo dudo.
                                            Es el cristal amargo de la fuente,
                                            sin agua dulce para mojar mi boca.
                                            Silenciosa, acompaña a la mañana
                                            de soles iracundos, con sus grises auroras.
                                            Existe la tristeza; mía, toda,
                                            y ha de ser en tus manos donde rompa.

Volverás como antaño

                                         Volverás


                                              Volverás como antaño sobre corceles blancos,
                                              en busca de las mieles de los pechos de alondra,
                                              para saciar la sed de abrasadores goces,
                                              y modelar mi cuerpo con ramos de amapolas.

                                             Con palabras desnudas apurarás la copa,
                                             y dirás que la noche se fue detrás del día,
                                             y en un supremo gesto tu ser omnipresente,
                                             abrazará los tiempos de existencia remota.

                                             Dejarás a la luna caminar por los valles,
                                             caminar por los mares inmensos somnolientos,
                                             y tú y yo en la penumbra abrazados al cielo,
                                             entre miradas cruzaremos los infinitos puentes.

                                             Cuando todo termine y ascienda la marea,
                                             bajo el divino influjo de la luna creciente,
                                             transparente huirás sobre alados corceles,
                                             apurado ya el néctar de momentos pasados.

                                             A tientas entre lágrimas abismaré en la noche.
                                             No importa si la luz ha eclipsado los momentos
                                             con extraños rituales de alargadas figuras,
                                             ni que el silencio rompa el ruido de los besos.

¿Dónde dibujamos la línea?

Melancolía

                                                Melancolía


                                              Verdes en un tiempo, ahora silenciosos
                                              parajes otoñales, al aire perdidos
                                              mil ecos de palabras suenan al oído,
                                              y allá en la lejanía atardeceres rojos.

                                             Vagando por ellos en busca del amigo,
                                             voy con la mano abierta el alma ofertante,
                                             si cruzas mi camino y sigues adelante,
                                             no olvides que llevas una parte contigo.

                                             Si dibujo en el aire paraísos lejanos,
                                             tan solo intentaré reflejarte mi vida.
                                             Buscando tu calor permanece fundida
                                             en un eterno abrazo, fundida en tus manos.

                                             Cuando llegue el momento de mi despedida,
                                             en mi memoria habrá recuerdos infinitos,
                                             llenarán mi maleta los versos no escritos,
                                             simples relatos de una historia repetida.

                                             Ya no quedan hojas solo melancolía.
                                             Alfombran las huellas de tu mirada ausente,
                                             cubriendo de amarillo el momento presente,
                                             y en el recuerdo queda tu dulce melodía.

El fracaso del triunfo

                                El fracaso del triunfo


                                             Álzate con el triunfo del fracaso,
                                             sube al pedestal de tus errores,
                                             cuelga en tu cuello la purpúrea medalla
                                             que tú mismo  te has concedido,
                                             y dirige los pasos,  hacia el crepúsculo de la historia.
                                             Navegas por los mares de la confusión.
                                            ¿No querías un éxito? Ahora te acompaña
                                             en tus propios logros. Los de la decepción.
                                             No me busques como acompañante.
                                             Ese verde es árido, no tiene la humedad de los bosques
                                             Es un cielo de estrellas apagadas,
                                             un desierto sin arena y sin dunas,
                                             un mar sin olas y sin color.
                                            Tengo mi propia barca para navegar
                                            y en esta carrera, no necesito medallas.
                                            A veces, perder es ganar
                                            y un triunfo, es un simple fracaso.

La hoja

                                           
                                 La hoja

              
                                          El cordón umbilical de su existencia

                                          aún sin cortar su cuerpo alimentaba,

                                          la ilusión de existir la sujetaba

                                          a una rama, todo un cúmulo de ausencias.

                                          La vida huyó del inhóspito paraje,

                                          los pájaros su cantar enmudecido

                                          volando fueron hacia solares nidos

                                          de vida nueva, en lejano paisaje.

                                          Llegó la lluvia y el viento huracanado

                                          sacudió sin piedad sus ligaduras,

                                          aunque quedó desprendida su tersura,

                                          siguió su cuerpo a la rama abrazado.

                                          Cuando perdida la esperanza clama,
                                          alguien lleva a su alma un sueño de calor,
                                          el gastado hilo se rompe sin dolor,
                                          y deja el corazón colgado en la rama.

                                         

Calor humano

Hace tiempo, escuché contar a un misionero residente en la India, varias experiencias. Todas eran impresionantes, pero ésta particularmente, me quedó grabada en la memoria por su significado humano.

Y me recordó, el famoso poema de Antonio Machado, “El olmo seco”

Contaba el misionero, que paseando un día por una zona de basuras, entre ellas, vio un bulto que se movía. Se acercó y con desconcierto, comprobó, que se trataba de una persona.

La recogió y la llevó a un lugar de acogida donde la lavó, atendió, y dejó al cuidado de las personas que atendían el centro.

Volvió por la tarde, pensando que posiblemente habría fallecido. Pero cual no sería su sorpresa, cuando le dijeron que estaba viva.

Se acercó a su cama y al hablarle, el enfermo abrió los ojos y le dijo, “te estaba esperando” A continuación, murió.

En este verídico relato, está inspirado el poema que viene a continuación.

Quisiera.....

                                                 Quisiera........

                                              
                                                Quisiera medir el tiempo en noches,

                                                como un jilguero extraviado

                                                entre nidos de luciérnagas.

                                                Quisiera, deambular entre los amaneceres

                                                y oculta tras los matorrales,

                                                descubrir el secreto de la vida,

                                                para vestir la rosa de nuevos pétalos.

                                                Aún creo en los milagros.