La tristeza

                                              La tristeza

                                            Existe la tristeza, más sus olas,
                                            no cubrirán mis pies con las arenas,
                                            ni burlará mi sonrisa en su alcoba.
                                            He de escapar de su pecho sin alma,
                                            he de volver a mi mundo de rosas.

                                            Existe la tristeza no lo dudo.
                                            Es el cristal amargo de la fuente,
                                            sin agua dulce para mojar mi boca.
                                            Silenciosa, acompaña a la mañana
                                            de soles iracundos, con sus grises auroras.
                                            Existe la tristeza; mía, toda,
                                            y ha de ser en tus manos donde rompa.

Volverás como antaño

                                         Volverás


                                              Volverás como antaño sobre corceles blancos,
                                              en busca de las mieles de los pechos de alondra,
                                              para saciar la sed de abrasadores goces,
                                              y modelar mi cuerpo con ramos de amapolas.

                                             Con palabras desnudas apurarás la copa,
                                             y dirás que la noche se fue detrás del día,
                                             y en un supremo gesto tu ser omnipresente,
                                             abrazará los tiempos de existencia remota.

                                             Dejarás a la luna caminar por los valles,
                                             caminar por los mares inmensos somnolientos,
                                             y tú y yo en la penumbra abrazados al cielo,
                                             entre miradas cruzaremos los infinitos puentes.

                                             Cuando todo termine y ascienda la marea,
                                             bajo el divino influjo de la luna creciente,
                                             transparente huirás sobre alados corceles,
                                             apurado ya el néctar de momentos pasados.

                                             A tientas entre lágrimas abismaré en la noche.
                                             No importa si la luz ha eclipsado los momentos
                                             con extraños rituales de alargadas figuras,
                                             ni que el silencio rompa el ruido de los besos.

¿Dónde dibujamos la línea?

Melancolía

                                                Melancolía


                                              Verdes en un tiempo, ahora silenciosos
                                              parajes otoñales, al aire perdidos
                                              mil ecos de palabras suenan al oído,
                                              y allá en la lejanía atardeceres rojos.

                                             Vagando por ellos en busca del amigo,
                                             voy con la mano abierta el alma ofertante,
                                             si cruzas mi camino y sigues adelante,
                                             no olvides que llevas una parte contigo.

                                             Si dibujo en el aire paraísos lejanos,
                                             tan solo intentaré reflejarte mi vida.
                                             Buscando tu calor permanece fundida
                                             en un eterno abrazo, fundida en tus manos.

                                             Cuando llegue el momento de mi despedida,
                                             en mi memoria habrá recuerdos infinitos,
                                             llenarán mi maleta los versos no escritos,
                                             simples relatos de una historia repetida.

                                             Ya no quedan hojas solo melancolía.
                                             Alfombran las huellas de tu mirada ausente,
                                             cubriendo de amarillo el momento presente,
                                             y en el recuerdo queda tu dulce melodía.

El fracaso del triunfo

                                El fracaso del triunfo


                                             Álzate con el triunfo del fracaso,
                                             sube al pedestal de tus errores,
                                             cuelga en tu cuello la purpúrea medalla
                                             que tú mismo  te has concedido,
                                             y dirige los pasos,  hacia el crepúsculo de la historia.
                                             Navegas por los mares de la confusión.
                                            ¿No querías un éxito? Ahora te acompaña
                                             en tus propios logros. Los de la decepción.
                                             No me busques como acompañante.
                                             Ese verde es árido, no tiene la humedad de los bosques
                                             Es un cielo de estrellas apagadas,
                                             un desierto sin arena y sin dunas,
                                             un mar sin olas y sin color.
                                            Tengo mi propia barca para navegar
                                            y en esta carrera, no necesito medallas.
                                            A veces, perder es ganar
                                            y un triunfo, es un simple fracaso.

La hoja

                                           
                                 La hoja

              
                                          El cordón umbilical de su existencia

                                          aún sin cortar su cuerpo alimentaba,

                                          la ilusión de existir la sujetaba

                                          a una rama, todo un cúmulo de ausencias.

                                          La vida huyó del inhóspito paraje,

                                          los pájaros su cantar enmudecido

                                          volando fueron hacia solares nidos

                                          de vida nueva, en lejano paisaje.

                                          Llegó la lluvia y el viento huracanado

                                          sacudió sin piedad sus ligaduras,

                                          aunque quedó desprendida su tersura,

                                          siguió su cuerpo a la rama abrazado.

                                          Cuando perdida la esperanza clama,
                                          alguien lleva a su alma un sueño de calor,
                                          el gastado hilo se rompe sin dolor,
                                          y deja el corazón colgado en la rama.

                                         

Calor humano

Hace tiempo, escuché contar a un misionero residente en la India, varias experiencias. Todas eran impresionantes, pero ésta particularmente, me quedó grabada en la memoria por su significado humano.

Y me recordó, el famoso poema de Antonio Machado, “El olmo seco”

Contaba el misionero, que paseando un día por una zona de basuras, entre ellas, vio un bulto que se movía. Se acercó y con desconcierto, comprobó, que se trataba de una persona.

La recogió y la llevó a un lugar de acogida donde la lavó, atendió, y dejó al cuidado de las personas que atendían el centro.

Volvió por la tarde, pensando que posiblemente habría fallecido. Pero cual no sería su sorpresa, cuando le dijeron que estaba viva.

Se acercó a su cama y al hablarle, el enfermo abrió los ojos y le dijo, “te estaba esperando” A continuación, murió.

En este verídico relato, está inspirado el poema que viene a continuación.

Quisiera.....

                                                 Quisiera........

                                              
                                                Quisiera medir el tiempo en noches,

                                                como un jilguero extraviado

                                                entre nidos de luciérnagas.

                                                Quisiera, deambular entre los amaneceres

                                                y oculta tras los matorrales,

                                                descubrir el secreto de la vida,

                                                para vestir la rosa de nuevos pétalos.

                                                Aún creo en los milagros.

Sola camino

                                        Sola camino


                                           Desconozco la calle hacia la cual camino
                                           con pasos indecisos y sombras verticales,
                                           hijas ocultas de soles lejanos.
                                           Paso, si, y al pasar queda,
                                           una señal estática de agua derramada.


                                           No volveré, ni miraré hacia atrás.
                                           Si vuelvo la cabeza ¿quedaré sellada en la penumbra,
                                           al ver a mi otro yo
                                           caminar sobre los mismos pasos?


                                           La nada hecha niebla, la mañana sin luz
                                           y una luna olvidada,
                                           se adivinan entre las rendijas
                                           del alto de las casas.


                                           Sola camino, sola. A lo lejos escucho
                                           ruido de otras pisadas, redoble del silencio
                                           que al detenerme, paran.
                                           Y me pregunto, el último final del recorrido
                                           ¿será un lugar marcado?
         

  Más que un poema, es una reflexión.
   Siempre cometemos los mismos errores.  Mil vidas que tuviéramos repetidas y volveríamos siempre a  caminar sobre las pisadas y a equivocarnos de nuevo.
   Echamos la vista atrás y nos damos cuenta, que no hemos aprendido nada.
   A base de confusiones y tropiezos, conocemos  o creemos conocer, pero volvemos a tropezar (mea culpa). Y todo,  para llegar al final al sitio determinado.
   ¿Cuántos finales hay por el camino?  Finales, no lo sé, pero últimos, muchos.  O eso creemos.  Últimos de   "nunca más" pero que siempre vuelven. O los hacemos volver con nuestras determinaciones.
   Dejamos de errar, cuando no tenemos oportunidad de hacerlo o accidentalmente elegimos el camino certero.
   La compañía, es un simple bastón en el que descargamos nuestro peso,  nuestras culpas.

Viniste con la primavera

                                                  Viniste con la primavera

                                                Cuando toda la esperanza se alejaba
                                                dejando sin control mi mente viajera
                                                y a otro lugar en tu busca caminaba,
                                                a mis brazos te entregó la primavera.

                                                Todo un mundo fue mío en un momento,
                                                sentí el temblor de mi alma adormecida,
                                                respiré el oxígeno de tu aliento
                                                y con tu corazón, palpitó mi vida.

                                                Me abrí al aire, como se abren las flores,
                                                dejé mis pétalos expuestos al rocío,
                                                y libaste de la flor los resplandores,
                                                una noche perfumada del estío.

                                                Embriagadora fue la miel y el juego,
                                                tan intenso como el río desbordado,
                                                fugaz como los aromas del espliego,
                                                y profundo como un mar arrebatado.

                                                Llegó el otoño con él su melodía,
                                                y tu corazón dormido entre mis brazos
                                                cayó hechizado en su melancolía,
                                                en la  distancia, cortó los rojos lazos.

El lago de los cisnes

Las palabras son viento

                                         Dicen de las palabras que son viento,
                                         se van, olvidan
                                         a golpe de silencio, llaman a mi entrada
                                         más dentro,
                                         nada.

                                        Cuando algo se acaba muere en llanto,
                                        sin vida,
                                        así mueren los sueños,
                                        mueren por dentro y sus espinas
                                        aún hieren en el aire.

                                        Los ojos sin palabras (palabras-viento),
                                        quedan secos como la rosa seca,
                                        húmedos, como la rosa húmeda.
                                        Ojos  húmedos, rojos,
                                                                                     secos.

                                       Un mar callado, ausente,
                                       sin brisa ni latido, se agita,
                                       tiembla entre los huracanes de palabras,
                                       hechas viento sin rumbo.
                                       Y ruido.


                                     

Son viento, pero no tanto

Es cierto, los sonidos hablados(palabras), una vez pronunciados o emitidos, desaparecen sin que nada deje constancia de ellos.  Solo queda el efecto producido que se mantiene en la memoria afectiva (aunque todo lo sea), grabado con tinta indeleble.
Las palabras o gestos, realizados o escritos sobre papel, en una especie de desplazamiento personal arañando el espacio desconocido, si permanece, queda escrito,  aunque el efecto causado es menos inmediato, menos impactante y duradero.
Si el ordenador fuera un objeto sensible, si fuera capaz de captar nuestras emociones, reflejaría al pulsar las teclas nuestras incertidumbres, o por el contrario las decisiones. Destacaría  el miedo o la valentía, la alegría o la tristeza, de la misma forma,  que todo queda reflejado en si mismo al hablar, en el papel al escribir,  y en el oyente, al escuchar.

Si, las palabras habladas son viento, pero la impresión causada no está envuelta en niebla, ni vuela con alas de pájaro. La impresión o sentimiento producido, persiste.
.

Un horizonte

.

.

.

.

Con la brújula azul y un horizonte,
por  los cielos perdida,
voy buscando entre brillos sin estrellas
un oculto rincón del universo,
un jardín escondido,
para dejar a un lado los adornos,
poder descansar, y ser yo misma.

Al pisar las hojas

.

.

.

.

Al pisar las hojas secas del otoño
alfombras de los valles de mi ayer,
creo oír un quejido.
Y levanto los pies por no dañar,
tu recuerdo amarillo.

¿Habrá piedad....?

.

.

¿Habrá piedad para el alma alejada
del cántico de vida hecho rutina,
y espectadora calle ante el bullicio?

No habrá piedad ni comprensión ni estima.

¿Dónde quedó la noche de los tiempos?

¿Dónde estará mi día?

Deseo ese día sin tinieblas.

Tengo una mano abierta

y la otra, tendida.

Decepción

.

.   

.

                                                   Decepción

.                                         Cuando la mariposa alce el vuelo

                                          desviando la ruta hacia otros vientos

                                          y fascinado,

                                          sigas fingidos devaneos,

                                          cuando sin las velas de cristal

                                          naufragues extraviado

                                          entre mares de rojos reflejos

                                          y desaires perpetuos,

                                          cuando vencido

                                          queden rotos los sueños,

                                          amor ayer hoy, desconsuelo,

                                          arrullaré  tu llanto y entre mis brazos,

                                          se apagará la noche.

Tiempo dorado, efímera sonrisa

.

.

               ¡Oh mi dorado tiempo, efímera sonrisa, engañosa serpiente, reptil nocturno!
               Me desgranas cual granada
               y tu jugo rojo, mancha mis manos de pegajoso néctar.
               ¡Oh mi tiempo dorado! Si no quiero acudir ¿por qué me llamas?
               Antes, quiero probar con mis labios todas las sensaciones,          
                narcotizar mis ojos.           
               Guarda tu sonrisa, tu sinuoso pasar de calendario.           
               No hay árbol de la vida, ni eternidad, no hay nada.
               Tan solo fluir de lágrimas, llenando la oquedad
               de las carencias perdidas a trozos en el viaje,
               desgarros de la piel que cubre el alma.
              ¡Déjame descansar contando soles! ¿Me ves allí sentada?
               Solo quiero mirar a las estrellas.
              ¡Déjame sola! Ya me tengo a mi misma,
               mi propio pensamiento, me acompaña.

Pensamientos desvanecidos

.

.

                                                          Pensamientos desvanecidos

                                                Y yo esperando aquí calladamente

                                                un retorno aquel día prometido,

                                                y tú hecho viento

                                                con ráfagas de olvido,

                                                limpiaste los caminos de regreso,

                                                olvidaste del retorno el camino,

                                                y la lluvia de otoño

                                                ha borrado tus huellas.

                                                La niebla hecha suspiros,

                                                cruje bajo mis pies

                                                como las hojas secas del caído otoño,

                                                torrente de añoranza,

                                                y un inmenso continente de ternura

                                                del vacío, ha quedado colgado.

                                               Quizá  llegue la rosa con su aroma,

                                                y el estallido verde de los campos

                                                sea un mar de color.

                                                Tal vez, endulce los sentidos
                                                sin negros nubarrones, 

                                                pensamientos sumisos en si

                                                desvanecidos.