La llamé esperanza

                   

                                                        La llamé esperanza

                                           Partió sin que nadie la llamara
                                           desde la cara oculta de la vida.
                                           Cruzó mi mundo
                                           y se adueñó del alma que esperaba
                                           en un lugar sombrío
                                           el despertar.
                                           Cuando ya se marchaba, le pregunté
                                           quién era. Me dijo
                                           que no tenía nombre, ni identidad, ni dueño.
                                           La cogí suavemente
                                           sin romper su frágil luz entre mis manos,
                                           la guardé con esmero
                                           junto a la seda amarga de mi cofre, y
                                           la llamé esperanza.

La tarde

                                                     La tarde

                                           La tarde se desliza lentamente
                                           hacia la esfera roja que inunda el horizonte.
                                           Fecunda en su seno de virginal doncella
                                           las mieses del verano, los frutos
                                           dorados de la tierra.

                                           Yo la miro al pasar y me sonríe
                                           desde el marco añorado. Todo es calor en ella,
                                           incluso cuando extiende su manto sobre el viento
                                           para dormir el sueño
                                                                                        y dominarlo.

                                           Es hermosa la tarde de pálidos colores.
                                           Acude cada día al encuentro
                                           del amante, que eternamente espera
                                                                                                                       al otro lado.

Aunque te espere

                                                           Aunque te espere

                                           Aunque te espere amor en el lugar remoto
                                           de la ilusión perdida, de lo que fue
                                           sin ser al no alcanzarte,
                                           aunque te espere amor y no te encuentre,
                                           hallaré recompensa
                                           en ese estado ausente de  mi misma,
                                           en esa espera cuajada de añoranza,
                                           con los ojos caídos, arañando
                                           la tierra. Aunque te espere amor
                                           y no te alcance fuera de lo ilusorio,
                                           y sigas siendo un proyecto de utopía.

Cumplidas las alforjas

                                                    Cumplidas las alforjas

                                         Lentamente diriges la mirada
                                         hacia el lado remoto del espejo,              
                                         lentamente, la vuelves,
                                         cumplidas las alforjas de transparentes sueños.

                                         Tu estructura silvestre se desplaza
                                         y en si sientes su vértigo, más allá
                                         de la vida, más allá de los límites,
                                         más allá del instante de su propio comienzo.
                                         Y a la vuelta, el despertar,
                                         no te parece duro, ni difícil, ni incierto,
                                         pues sabes que se quedan incrustadas
                                         las huellas de tu paso
                                         derramadas en el rito del encuentro.

                                          De tu mano cogida va la niña
                                          que fuiste ayer; la lluvia reverdece
                                          las huellas crecidas a orilla del sendero.
                                          No es hora de llorar, le dices,
                                          ¿no ves que vamos juntas nuevamente?
                                          Y miras adelante, reflejada,
                                          en el translúcido brillo del recuerdo.

¿Quién soy yo?

                                                              ¿Quién soy yo?

                                           Desde el silencio de la lira abandonada
                                          en la profunda sima, hoy, tocan a rebato las palabras,
                                          desde el lugar olvidado de la lira. Atropelladamente
                                          se encaminan hacia el blanco papel, y a borbotones,
                                          surcan su limitado espacio.
                                          ¿Quién soy yo? se preguntan,
                                           y el eco les contesta:
                                                                                    ¿Quién soy yo?
                                         Y los sones se cruzan en las encrucijadas,
                                          como cruzan los cielos,
                                          los claros y las sombras de todas las preguntas.

                                          Vuelan las mariposas en zigzag,
                                          tu pasas y miras sus dulces devaneos,
                                          su jolgorio, sus risas, sus ritos
                                          ancestrales ¿Quién soy yo?
                                          nuevamente preguntas, y esperas
                                          escuchar la respuesta, pero siguen danzando,
                                          como si nada pasara por sus vidas.

Las amapolas

                                                Las amapolas


                                            Tules de colores tejen las amapolas
                                            con hilos de diáfana sonrisa.

                                            Sus voces
                                            lanzan al viento su cántico profundo,
                                            su anhelo de esperanza.

                                            Inmersas
                                            en un sueño de día y de infinito
                                            ruedan por la ladera.

                                            Su llama imaginaria
                                            cultiva confianza, olvidando
                                            la frágil sutileza de sus alas.

Del rincón amarillo

                                               Del rincón amarillo


                                         Del rincón amarillo de la historia
                                         vivida en otro tiempo,
                                         regresas disfrazado de ternura
                                         en busca de consuelo,
                                         suplicas la acogida
                                         de los brazos que tú dejaste yermos.

                                         Quedaron las preguntas sin respuesta,
                                         las lágrimas, anegaron en seco
                                         el alma, con frías olas,
                                         paró el reloj su caminar certero, día a día
                                         paró la vida, y quedó naufragada en el recuerdo.

                                         Siguió sin florecer la primavera
                                         cubierta por el manto del invierno.
                                         Se cerraron las puertas de la vida, las ventanas
                                         ocultaron los deseos, y el alma
                                         continuaba en solitario
                                         navegando su derrota hacia otro puerto.

                                         Ahora, regresas solo, abatido,
                                         con los ojos caídos,
                                         cuando ya se han secado los recuerdos.

Y busco

                                                    Y busco

                                          Cuando me azota el viento
                                          y sus ecos  me traen tu sonrisa candente,
                                          mi alma se estremece buscando
                                          tu presencia, y abrazo
                                          en el aire tu figura,
                                          hasta que el mismo viento
                                          desvanece la imagen.

                                          Entonces, quedo  sola,  y me refugio
                                          en la tibia humedad de mi paisaje
                                          en llamas.

No hacen falta

                                                  No hacen falta 


                                          Lo sonoro en el aire
                                          se pierde por la ruta de la melancolía.
                                          Alguien cierra las rejas
                                          para cortar el paso a los sentidos.                  
                                          En este mundo de sonidos
                                          ausentes  donde el algo es la nada
                                          y la nada es el todo, mejor
                                          dejar que las voces se callen, y las cosas
                                          sucedan porque si, sin llamarlas.
                                          La palabra es vacío cuando nadie
                                          la escucha, y se rompe en el tiempo
                                          cuando nadie la llama.
                                          En un mundo vacío, sordo, silente,
                                          no hacen falta palabras
                                          para hacer regresar las golondrinas.
                                          Ellas, regresan solas, permanecen,
                                          y su belleza alienta
                                          el sentimiento eterno.

El destino

                                                          El destino

                                         
                                            Si fuerzas la existencia
                                            pensando conseguir aquello
                                            que la vida te niega, el mañana,
                                            pasará por tu puerta
                                            como un sol extraviado
                                            en la noche de caminos sin vuelta.
                                            A pesar del intento,
                                            no hallarás un destino a tu medida,
                                            y seguirás errante en el lecho del alba
                                            sumergida en un sueño fallido.

Hilos invisibles

                                                

                                                        Hilos invisibles

                                           Hay hilos invisibles que atenazan

                                           tu caminar tímido y pausado,

                                           unos hilos de seda, imperceptibles,

                                           unidos a tus pasos,

                                           cuando caminas sola, desgranando tu cielo,

                                           con la luz de la noche

                                           como única luz, 

                                           y un racimo de sombras palpitando.

                                           Cuando cantan los pájaros nocturnos

                                           se estremece tu alma,

                                           y deja un rastro azul en cada paso,

                                           como el rio que corre, y nunca para,

                                           y se queda perdido al otro lado,

                                           allí donde se acaba la dulzura,

                                           donde la desnudez flota en el agua,

                                           allí, donde los miedos

                                           se funden con la suerte en un abrazo.

Desde la lejanía

                                                          Desde la lejanía

                                           Yo te hablaré sin voz, desde la lejanía,
                                           para que escuches
                                           en los lados ocultos del recuerdo.
 
                                           Allá dónde te encuentres
                                           me enviarás la rosa,
                                           sangre pura de amor, puente
                                           colgante de ti para mi,
                                           aroma de tu aliento.

                                           Cruzarás mi horizonte, romperás
                                           el misterio. Cogerás con tus manos
                                           mi esencia, prenderás en mi boca
                                           tu fuego.

Amor tardío

                                                        Amor tardío

                                          Cuando llega el amor, tardiamente,
                                          cuando golpea con fuerza los cristales
                                          y despierta las ilusiones secas
                                          de tu tronco sin ramas,
                                          cierras los ojos, y miras a otro lado
                                          para ignorar que existe,
                                          pero abres de par en par la puerta,
                                          y le dejas diáfana la entrada.
                                          Sigues siendo la misma, la vida
                                          nada cambia. El alma,
                                          se rodea de capas protectoras,
                                          de frágiles montañas de hojarasca.
                                          El amor, las traspasa; de improviso,
                                          desnuda y ocupa
                                          los campos escondidos de la vacía estancia,
                                          y se clava en el pecho, día a día,
                                          como afilada daga toledana.
                                          Acaso, cuando llega,
                                          vuelve a manar la fuente de tu alma.

Una gota

                                                          Una gota

                                          Una gota de agua mojando los dedos
                                          es un mar en mis manos, es
                                          mi cielo sin rejas,
                                          es mi alma de niña soñando
                                          que el alba del tiempo cabalga con ella.

                                          No veré si los lirios marchitos
                                          se cubren de hierba, no veré,
                                          si sus brazos endebles abrazan
                                          la tierra, entonando una música yerma,
                                          una música ausente.

                                          Una gota recorre mis dedos, una gota
                                          de vida, y sueña llegar a otro día,
                                          crear nuevos mundos, aunque sea
                                          soñando despierta.
                                         

Esperando

                                                 Esperando

                                         Noche de cuchillos claros,
                                         noche de luces y sueños.
                                         ¿Cómo se pueden dejar
                                         los sentimientos al viento?
                                         ¿Cómo se puede cargar
                                         sobre los hombros el suelo?
                                         No se borrarán las huellas
                                         que conducen al regreso.
                                         Hay que seguir esperando...
                                         a pesar de los silencios.

El dilema

               
                                                       El dilema

                                          Aunque lances con fuerza tu mirada
                                          más allá de los límites del tiempo,
                                          no hallarás respuesta a las preguntas,
                                          no romperás el velo del silencio
                                          si dejas impolutas
                                          las barreras del sueño.

                                          Penetrarás en el túnel del dilema,
                                          sentirás en tu pecho el abrazo del miedo,
                                          andarás por laberintos invisibles
                                          poblados de niebla,
                                          sin encontrar la luz de la salida,

                                          Tus ojos te llevan al error de lo incierto.
                                          ¿ No ves que las preguntas multiplican
                                          la eterna ingravidez del pensamiento?.
                                          Es el alma quien habla, no hay
                                          que mirar muy lejos.

Imágenes

                                                     Imágenes

                                          Ilumina los campos su figura temprana;
                                          trepa, como la hiedra,
                                          por la frágil pared de la esperanza.

                                          Enraíza las ramas, crece.
                                          Hace acopio de amor y de lluvia

                                          entre las manos blancas.

                                          Las aves migratorias atraviesan
                                          su cielo, su presente.

                                          Es silvestre la lluvia, y es delgado
                                          el presente.

A un otoño diferente

                                               A un otoño diferente

                                          Es amarillo el fuego que consume.
                                          La antorcha en el altar
                                          rinde tributo a la diosa de la vida
                                          oculta tras los vahos que enmascaran
                                          las luces decrecientes.
                                          Quiere dejar constancia,
                                          de que el otoño, tan solo es un paréntesis, una parte
                                          de un todo, un cuerpo fragmentado
                                          que vuelve hacia si mismo
                                          y germina, hermafrodita,
                                          en el vientre de su propia semilla.
                                          Nace, como la vida.
                                          Oigo su palpitar cuando me siento
                                          a orilla de la tierra
                                          y toco su ronco corazón al apoyar
                                          mis manos.
                                          Nace como la vida y vuelve hacia si mismo,
                                          para escuchar la música de siempre.

Deseos

                                                     Deseos

                                           Quizá te encuentre cuando ya no te busque,
                                           acudas presuroso aunque ya no te llame,
                                           y ante mis ojos bailes, dibujando espirales,
                                           como una hoja abandonada al viento,
                                           como un soplo de brisa en la mano.

                                           Quizá acudas a mi, e intentes revivirme,
                                           sacarme para siempre de tu olvido,
                                           y dar vida al deseo, la ilusión, el sueño
                                           de un lejano atardecer,
                                           en un día cualquiera del diario.

                                           Y vengas, y toque, y saboree
                                           mil pétalos que enciendan mi horizonte,
                                           para borrar del lienzo de mi vida
                                           fantasmas luminosos, espejismo
                                           flotante de una noche.

                                           Mas, quizá pases volando, sin mirar...
                                           mientras yo te contemplo desde abajo.

Marchita

                                                   Marchita
                      
                                           Viene y se acerca,
                                           camina con pasos de silencio,
                                           sobre su espalda, el peso de la ausencia.
                                      
                                           Nadie la llama; viene.
                                           Sus largos dedos, desnudan la belleza
                                           de la flor desgranada,
                                           agostan el pergamino de su aroma.

                                           Llueve sobre la lluvia; por donde pasa, llueve.
                                           Moja ásperamente la escasez de la tierra,
                                           aunque nadie se entere de su paso
                                           y convierta en ausencia su presencia.

                                           Sus cantos, son los tambores huecos
                                           de un tiempo sin memoria, sin voz,
                                           un tiempo ausente, silueta
                                           de un pasado consumido.

Alma de poeta

                                                   Alma de poeta


                                           Las palabras se abren a la vida
                                           cuando llega su abril en flor de primavera.
                                           Aveces ríen, a veces lloran,
                                           de alegría, de pena,
                                           se envuelven en el manto del recuerdo
                                           con luz de las estrellas,
                                           o se esconden en la niebla de la noche,
                                           para escapar del olvido y la tristeza.
                                           Pero llega el otoño; el viento del oeste
                                           las azota, las arrastra por tierra,
                                           hasta llevarlas al letargo del invierno.
                                           Allí, se quedan solas, olvidadas,
                                           esperando renacer
                                           de la cálida mano de un poeta,
                                           para impregnar el aroma de los tiempos.
                                           La vida, adquiere forma,
                                           en el alma sensible del poeta.

Pretender lo imposible

                                                 Pretender lo imposible

                                          Vestida con un velo invisible,
                                           pretendí traspasar barreras blancas,
                                           renacer en una tarde diferente
                                           y reinventarme, en un espacio nuevo.

                                           Dejar flotar a su libre albedrío
                                           el alma, sin rejas, sin misterios.
                                           Intenté aprisionar los mares, unir fuerzas,
                                           indefinir el sueño,
                                           y hacerlo navegante del mundo de lo eterno.

                                           Alce la voz, grité sin miedo,
                                           aspiré el aire a borbotones,
                                           teñí la mirada color del arco iris,
                                           rompí la luz de la mañana y su profundo eco..

                                           Intento vano. Tan solo conseguí,
                                           cerrar el círculo.

Como el pájaro

                                                        Como el pájaro

                                          Saldrás de ti, e inundarás mi valle
                                          con fértiles anhelos,
                                          salpicarás  mi alma
                                          como la lluvia al inocente pájaro,
                                          como las gotas de la mar al viento.
                                          Después... te alejarás,
                                          dejando en mi suelo las huellas de tu paso.
                                          Yo, me quedaré triste,
                                          escuchando tu voz en el silencio.