Marchita

                                                   Marchita
                      
                                           Viene y se acerca,
                                           camina con pasos de silencio,
                                           sobre su espalda, el peso de la ausencia.
                                      
                                           Nadie la llama; viene.
                                           Sus largos dedos, desnudan la belleza
                                           de la flor desgranada,
                                           agostan el pergamino de su aroma.

                                           Llueve sobre la lluvia; por donde pasa, llueve.
                                           Moja ásperamente la escasez de la tierra,
                                           aunque nadie se entere de su paso
                                           y convierta en ausencia su presencia.

                                           Sus cantos, son los tambores huecos
                                           de un tiempo sin memoria, sin voz,
                                           un tiempo ausente, silueta
                                           de un pasado consumido.