Viniste con la primavera

                                                  Viniste con la primavera

                                                Cuando toda la esperanza se alejaba
                                                dejando sin control mi mente viajera
                                                y a otro lugar en tu busca caminaba,
                                                a mis brazos te entregó la primavera.

                                                Todo un mundo fue mío en un momento,
                                                sentí el temblor de mi alma adormecida,
                                                respiré el oxígeno de tu aliento
                                                y con tu corazón, palpitó mi vida.

                                                Me abrí al aire, como se abren las flores,
                                                dejé mis pétalos expuestos al rocío,
                                                y libaste de la flor los resplandores,
                                                una noche perfumada del estío.

                                                Embriagadora fue la miel y el juego,
                                                tan intenso como el río desbordado,
                                                fugaz como los aromas del espliego,
                                                y profundo como un mar arrebatado.

                                                Llegó el otoño con él su melodía,
                                                y tu corazón dormido entre mis brazos
                                                cayó hechizado en su melancolía,
                                                en la  distancia, cortó los rojos lazos.

El lago de los cisnes

Las palabras son viento

                                         Dicen de las palabras que son viento,
                                         se van, olvidan
                                         a golpe de silencio, llaman a mi entrada
                                         más dentro,
                                         nada.

                                        Cuando algo se acaba muere en llanto,
                                        sin vida,
                                        así mueren los sueños,
                                        mueren por dentro y sus espinas
                                        aún hieren en el aire.

                                        Los ojos sin palabras (palabras-viento),
                                        quedan secos como la rosa seca,
                                        húmedos, como la rosa húmeda.
                                        Ojos  húmedos, rojos,
                                                                                     secos.

                                       Un mar callado, ausente,
                                       sin brisa ni latido, se agita,
                                       tiembla entre los huracanes de palabras,
                                       hechas viento sin rumbo.
                                       Y ruido.


                                     

Son viento, pero no tanto

Es cierto, los sonidos hablados(palabras), una vez pronunciados o emitidos, desaparecen sin que nada deje constancia de ellos.  Solo queda el efecto producido que se mantiene en la memoria afectiva (aunque todo lo sea), grabado con tinta indeleble.
Las palabras o gestos, realizados o escritos sobre papel, en una especie de desplazamiento personal arañando el espacio desconocido, si permanece, queda escrito,  aunque el efecto causado es menos inmediato, menos impactante y duradero.
Si el ordenador fuera un objeto sensible, si fuera capaz de captar nuestras emociones, reflejaría al pulsar las teclas nuestras incertidumbres, o por el contrario las decisiones. Destacaría  el miedo o la valentía, la alegría o la tristeza, de la misma forma,  que todo queda reflejado en si mismo al hablar, en el papel al escribir,  y en el oyente, al escuchar.

Si, las palabras habladas son viento, pero la impresión causada no está envuelta en niebla, ni vuela con alas de pájaro. La impresión o sentimiento producido, persiste.
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Un horizonte

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Con la brújula azul y un horizonte,
por  los cielos perdida,
voy buscando entre brillos sin estrellas
un oculto rincón del universo,
un jardín escondido,
para dejar a un lado los adornos,
poder descansar, y ser yo misma.

Al pisar las hojas

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Al pisar las hojas secas del otoño
alfombras de los valles de mi ayer,
creo oír un quejido.
Y levanto los pies por no dañar,
tu recuerdo amarillo.

¿Habrá piedad....?

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¿Habrá piedad para el alma alejada
del cántico de vida hecho rutina,
y espectadora calle ante el bullicio?

No habrá piedad ni comprensión ni estima.

¿Dónde quedó la noche de los tiempos?

¿Dónde estará mi día?

Deseo ese día sin tinieblas.

Tengo una mano abierta

y la otra, tendida.

Decepción

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                                                   Decepción

.                                         Cuando la mariposa alce el vuelo

                                          desviando la ruta hacia otros vientos

                                          y fascinado,

                                          sigas fingidos devaneos,

                                          cuando sin las velas de cristal

                                          naufragues extraviado

                                          entre mares de rojos reflejos

                                          y desaires perpetuos,

                                          cuando vencido

                                          queden rotos los sueños,

                                          amor ayer hoy, desconsuelo,

                                          arrullaré  tu llanto y entre mis brazos,

                                          se apagará la noche.

Tiempo dorado, efímera sonrisa

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               ¡Oh mi dorado tiempo, efímera sonrisa, engañosa serpiente, reptil nocturno!
               Me desgranas cual granada
               y tu jugo rojo, mancha mis manos de pegajoso néctar.
               ¡Oh mi tiempo dorado! Si no quiero acudir ¿por qué me llamas?
               Antes, quiero probar con mis labios todas las sensaciones,          
                narcotizar mis ojos.           
               Guarda tu sonrisa, tu sinuoso pasar de calendario.           
               No hay árbol de la vida, ni eternidad, no hay nada.
               Tan solo fluir de lágrimas, llenando la oquedad
               de las carencias perdidas a trozos en el viaje,
               desgarros de la piel que cubre el alma.
              ¡Déjame descansar contando soles! ¿Me ves allí sentada?
               Solo quiero mirar a las estrellas.
              ¡Déjame sola! Ya me tengo a mi misma,
               mi propio pensamiento, me acompaña.

Pensamientos desvanecidos

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                                                          Pensamientos desvanecidos

                                                Y yo esperando aquí calladamente

                                                un retorno aquel día prometido,

                                                y tú hecho viento

                                                con ráfagas de olvido,

                                                limpiaste los caminos de regreso,

                                                olvidaste del retorno el camino,

                                                y la lluvia de otoño

                                                ha borrado tus huellas.

                                                La niebla hecha suspiros,

                                                cruje bajo mis pies

                                                como las hojas secas del caído otoño,

                                                torrente de añoranza,

                                                y un inmenso continente de ternura

                                                del vacío, ha quedado colgado.

                                               Quizá  llegue la rosa con su aroma,

                                                y el estallido verde de los campos

                                                sea un mar de color.

                                                Tal vez, endulce los sentidos
                                                sin negros nubarrones, 

                                                pensamientos sumisos en si

                                                desvanecidos.

La felicidad

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                                               Aire es tu sueño en vuelo imaginario,
                                               un devaneo gentil envuelto en velos,
                                               entre despertar de aromas limpios
                                               como la luz del último lucero.

                                               Alcanzas sin existir lo perpetuo,
                                               ansia feliz contraria al descontento,
                                               y en tu oculto rincón de amaneceres,
                                               eres dicha sin fin, puerta del cielo.

                                               Estoy aquí, esperando tu llamada,
                                               mi realidad, finge sin fin ante lo etéreo,
                                               mira a tu fantasía arrolladora,
                                               canto de amanecer de un ser nuevo.

                                               Para lograrte ¡oh sombra transparente!
                                               exprimiré mis penas con los dedos,
                                               abriré las compuertas de los mares,
                                               y cerraré las murallas de los cielos.

                                              Y cuando al fin te tenga prisionera,
                                               y note correr por mis venas tu fuego,
                                               renunciaré a vaciar de agua los océanos
                                               y retendré entre mis ojos el sueño.

La sombra

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                                                      La sombra, no se moja cuando llueve,
                                                      ni la abrasa el sol de cualquier tarde,
                                                      ni va por las esquinas suspirando,
                                                      ni tiene conciencia de si misma
                                                      cuando acaba su noche solitaria.
                                                      Busca en el cielo nítido frescura,
                                                      ese cielo, que le niega la esperanza.